Ты бредешь по дорогам меж гор и равнин,
между днем и провалами ночи.
И ты чувствуешь, как остаешься один
посреди бесноватых и прочих.
Наступает рассвет, расступается тьма —
только божьего нету простора:
то ли праздник лихой, то ли злая тюрьма,
то просто пасленовый морок.
Не забыть никогда этот подлый удар,
будто брату ножом в неприкрытую спину.
Сколько русских солдат полегло за базар,
за Москву — воровскую малину.
Я смотрю в темноту — вижу свет фонаря
сквозь весенние ветви рябины.
А над ними созвездия, бессмертно горя,
будто души, уходят в глубины.