НА БЕРЕГУ ВИШЕРЫ
Желтый цвет замерзающей в парке травы, Первый след на тропинке, единственный свет. Это падает снег, это запах любви — Сонный воздух шестнадцати лет. Все равно я вернусь, чтобы здесь постоять, Посмотреть на нагие, суровые ивы… Это падает снег — и не тает опять, А меня сберегли берега и обрывы. Скудный свет миновавшего снежного […]